[ На главную ] -- [ Список участников ] -- [ Зарегистрироваться ]

СТИХИ О ЛЮБВИ

  Вход на форум   логин       пароль   Забыли пароль? Регистрация
On-line:  

Раздел: 
Театр и прочие виды искусства / Общий / СТИХИ О ЛЮБВИ

Страницы: << Prev 1 2 3 4 5  ...... 21 22 23  ...... 126 127 128 129 Next>> ответить новая тема

Автор Сообщение

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 25-08-2006 23:53
Я вошел свою квартиру, где ветер врывался в окошко вместе с дождем. И мял листья бегонии. И поливал картину. На которой, как ни в чем не бывало, сидела птица. И ее горлышко трепетало. В предчувствии песни. И должно быть оттого, что пока я шел, я представлял ее обиженной и несчастной. Рисовал ее себе нахохленной и замерзшей. И проклинал себя. Сейчас я почувствовал. Что начинаю злиться на птицу. Именно из-за того. Что она хорошо себя чувствовала. И не казалась обиженной. А радовалась моему приходу. Как будто ничего не произошло. Как будто я не оставил ее одну. На ветру и дожде. Без воды и корма. Как будто там, у своих друзей и подруг, я не поверил на короткий миг. Нет, на несколько часов. Что чудес не бывает. А теперь она сидела передо мной, как ни в чем ни бывало. И смотрела на меня круглым коричневым глазом. С нежной усмешкой. И терпеливым прощением. Как бы говоря: «Я знаю все, что ты мне можешь сказать. Но это не важно. Ты пришел. И теперь все будет хорошо». Я пересек свою комнату в несколько широких шагов. И захлопнул окно. И смахнул с подоконника воду. На пол, где и так была лужа. Я резким движением придвинул табуретку. И сел прямо напротив птицы. Глядя в ее круглый немигающий глаз. «Ну что, птица, - сказал я незнакомым мне самому голосом. В котором не было надежды. Зато звучала решимость. – Теперь ты видишь, какой я на самом деле? Я неудачливый художник. У которого крайне редко бывают деньги. Который даже не знает твоего названия. И не может купить тебе самый лучший корм. И самую лучшую воду. И украсить подоконник цветами». Но птица по-прежнему смотрела на меня, не мигая. Как бы спрашивая: «Неужели ты думаешь, что я этого не знала? До того, как я к тебе прилетела?» Правда, мне почудилось, что ее оперение немного поблекло. И вообще она показалась мне меньше. Но я подумал, что причина в дожде. Который все еще не просох на холсте. И разозлился сильнее. На ее очевидное непонимание. И на собственную беспомощность. «Я не смогу позаботиться о тебе птица. Даже когда у меня появятся деньги. Я буду забывать покормить тебя. Или закрыть окошко. И верить своим друзьям. Когда они говорят, что чудес не бывает. И ночевать вне дома. Оставляя тебя одну». Мне показалось. Что птица еще больше уменьшилась. И стала темнее. И нахохленней. Но она по-прежнему смотрела на меня круглым коричневым глазом. С нежной укоризной. И непонятной обидой. Как бы говоря: «Неужели ты думаешь, что я не знала и этого? Когда прилетела к тебе. Потому что тебе нужна была птица». И я почувствовал жалость. И вину. И злость. На себя. И на птицу. И моя решимость окрепла. Я вскочил со стула. И продолжал говорить. Расхаживая по комнате. И подкрепляя слова энергичными взмахами. «Ну посмотри же, птица! Я даже не удосужился нарисовать тебе дерево. Дерево с зеленой листвой. И выбрать на нем лучшую ветку. Как обещал Превер. Ни свежести ветра. Ни ласки солнца. Ни звона мошкары, что в горячих лучах резвится. Ничего этого я не удосужился нарисовать для тебя. И не удосужусь. Уж я-то знаю себя, птица. То у меня не будет вдохновения. То времени. То денег, для того чтобы купить краски. А впереди зима. Длинная, темная, злая зима. Которую ты проведешь на вот этой вот самой жердочке. В нарисованной клетке. Улетай от меня! Слышишь, улетай, покуда не поздно!» Я остановился, упершись во входную дверь. И обернулся посмотреть на реакцию птицы. И издалека мне показалось. Что она стала совсем маленькой. Меньше воробья. И совсем темной. Я не мог разглядеть ее глаз. Но чувствовал взгляд. Полный обиженным недоумением. И робким вопросом. Как бы говорящий: «Я готова так жить. Почему ты меня прогоняешь?» «Да пойми же! Ты свободная птица! А свободные птицы не могут жить в клетке!» И я выскочил на площадку. И закурил. Дрожа от страха. Что она улетит. Что она останется. И от обиды на птицу. Которая не поняла моего благородства. И мою великую жертву.

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 25-08-2006 23:54
И только после второй сигареты. Когда дрожь отступила. Я осмелился открыть дверь. В свою холостяцкую квартиру. Где было совсем темно. Потому что наступил вечер. А небо было затянуто тучами. И я не стал зажигать свет. И подошел к подоконнику. На котором стояла бегония. И картина с нарисованной клеткой. В которой больше не было птицы. Как я и боялся. Как я и надеялся. Я лег на кровать. И стал смотреть в потолок. Нет, я не плакал. Потому что был слишком измучен. Даже для слез. Даже для сна. Я просто лежал и смотрел в потолок. Мечтая услышать голос. Который сказал бы. Что я поступил правильно. Но этой ночью стояла полная тишина.

Нет, я не выкинул картину с нарисованной клеткой. Не поставил ее в угол к другим неудачным картинам. На которых не было птиц. Она так и стоит у меня на окне. Рядом с бегонией. Которая воспрянула. И готовится зацвести. Может быть из-за того, что я ее регулярно поливаю. Иногда остатками вчерашнего пива. Понимаете, уже на следующий день. Когда я встал с постели. После бессонной ночи. Я подумал. Я вспомнил. Что окно было закрыто. И птица не могла улететь. Кроме того, вот здесь. Видите, над самой жердочкой? Маленькое черное пятнышко. Которого точно не было. Когда я рисовал клетку. Поэтому я и не убираю остатки корма. И я надеюсь. Надеюсь. Знаете, такая маленькая. Такая дурацкая надежда. Которая шепчет мне в ухо. Особенно когда я сплю. Тонким сладеньким голоском. Так похожим на голос птицы. Что на самом деле, птица никуда и не улетала. И если я захочу. Если я очень-очень захочу. Если я скажу ей. Как она мне нужна… Но я боюсь. Я боюсь.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 26-08-2006 11:06
МОЛЛИ ХОЛДЕН


(р.1927)


ФОТОГРАФИЯ КОСАРЯ, 1890

Всего лишь – мужчина за работой,
остановился наточить косу,
брюки закатаны до колена,
белая рубаха
залита солнцем минувшего века,
трава на снимке,
ещё не тронутая лезвием косы,
и та, что зеленеет этим летом,
равно готовятся к смерти –
стоит работнику расправить плечи,
взмахнуть косой – и травы не станет.
Сноп свежего сена, скошенного семьдесят лет назад.
Но я всё ещё вижу: на влажной границе покоса
в лучах солнца стоят ровные сочные травы
и ромашки белеют в них.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 26-08-2006 11:08
ЭДВАРД ТОМАС


(1878–1917)
ДОЖДЬ

Потоки ливня, выстуженный дом –
Мне в полночь всё напомнило о смерти.
Мой час придет, и хляби поднебесья
Разверзнутся дождем не для меня,
И не очистят страждущей души,
Рожденной к одиночеству и ливню.
Блажен мертвец, чей прах омоет дождь…
Но я молюсь о всех – любимых прежде:
Из них никто пусть не лежит без сна –
В такую ночь, – и в сердце ощутив
Боль за себя и за других, не будет
Среди живых и мертвых кем-то третьим,
Как тростники, надломленные ветром
На берегу холодного пруда, –
Как я, в котором ни одной любви
Дождь не оставил, кроме тяги к смерти,
Как будто, устремляясь к совершенству,
Любовь не знает разочарований.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 26-08-2006 11:09
АЛЬФРЕД ЭДУАРД ХАУСМЕН


(1859-1936)


ПАСХАЛЬНЫЙ ГИМН
О, если Ты в сирийской спишь сени,
Не зная, что вотще окончил дни,
Не видя ни огня, ни темноты
Той злобы, что смирить пытался Ты,
Но лишь раздул огонь на угольках –
Сын Человеческий, почий в веках.

Но если Ты покинул гроба тишь
И подле Вседержителя сидишь,
И помнишь Ты в обители высот,
Как лил Ты слезы и кровавый пот,
Как нес Ты крест и как Твой взор угас, –
Склони его с небес, спасая нас.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 26-08-2006 11:10
ИММАНУЭЛЬ РИМСКИЙ
(МАНОЭЛЛО ДЖУДЕО)


(1261?-1332?)

Я сам себя не знаю. Без обмана
Своим считаю другом гибеллина:
Я в Риме чту Колонна и Урсино,
Люблю, чтоб их хвалили непрестанно.

Но гвельфом признает меня Тоскана,
В Романии кумир мой Дзаппетино;
Сын иудея всё ж, не сарацина,
Я христиан не задираю бранно.

Врага иль друга, ближнего иль предка,
Любой закон приму, как птицу клетка:
И есть и пить в честь Нового Завета,

И, Моисею вслед, поститься редко,
И сладко жить во славу Магомета,
Чья вера ниже пояса раздета.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 26-08-2006 11:10
ЮДЖИН ЛИ-ГАМИЛЬТОН


(1845-1907)


ТРУБАДУР БЛОНДЕЛЬ - РИЧАРДУ ЛЬВИНОЕ СЕРДЦЕ
(1194)

В каком краю, король, тебя искать?
Я спрашивал леса - дубы и ели
В ответ мне шелестели и скрипели,
И я ни слова не сумел понять.
Сквозь пальцы пропустив речную прядь,
Дунай спросил я о заветной цели,
Но волны то светлели, то темнели.
Мой дух смутился, ум - ему под стать.

Натёрла мне плечо исканий лямка.
Кем брошен ты в неволи тишину?
Я в путь отправлюсь твёрдою походкой.
И стану петь у стен любого замка,
А вдруг куплет знакомый затяну
И ты подхватишь дружескою глоткой?!

Блондель (1175-1210), прозванный Блондель де Нель по месту своего рождения Nesle в Пикардии, - знаменитый трубадур конца XII века. По преданию, был любимцем короля Ричарда Львиное Сердце, учителем его в музыке и поэзии и спутником в Крестовом походе. Когда на возвратном пути из Палестины Ричард попал в руки своего злейшего врага, герцога Леопольда Австрийского, и был заточен в крепость Дюрренштейн, Бдлндель пустился отыскивать пропавшего друга. Распевая под стенами замков известную только ему одному и Ричарду песню, он открыл место заточения короля. Блондель поспешил в Англию и сделал все возможное, чтобы добиться выкупа Ричарда.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 26-08-2006 11:12
АЛЬБЕРТ ПАЙК


(1809 – 1891)


ДОРОГА

Сколь многие, склонясь пред алтарем,
Клялись бездумно в верности и братстве,
И сколь немного тех, кто смог остаться
С тобою в час несчастия потом!
Сколь многим твои символы пусты,
Учение таинственно, неясно,
И сколь немного тех, кто сможет страстно
Поднять твой флаг средь пошлой суеты!
И все ж твое величие с тобой!
Какой ты смысл придало жизни этой?
В чем Божья искра клятвы роковой?
Ведь сотни тех, твою познавших суть,
Кто знает – меж рождением и Летой –
Ты – к Богу человека вечный путь.

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 26-08-2006 17:44
МИГЕЛЬ АНХЕЛЬ АСТУРИАС

Прощание


Твой смех, твои глаза, твоя рука,
и волосы, ласкаемые ветром,
твой голос - серебристая река.

Мой плач, мой долгий плач, моя тоска,
мой путь, сокрытый полумглой рассветной,
вздох - на прощанье - моего платка.

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 26-08-2006 17:45
ЭНРИКЕ ГОНСАЛЕС МАРТИНЕС

Воспоминания сада


Эта серая морось мир окутала снова,
от ненужного горя жизнь темна и тяжка.
У порога души постучала тоска,
как усталая странница в поисках крова.

И дыханье жасминов из сада ночного...
Бередит мою рану острый запах цветка.
Вспоминается вечер... Ползут облака,
моросит, и давно все к отъезду готово.

Острый запах жасмина... Дождя шепоток,
неумолчное в мокрой листве бормотанье,
бесконечных тягучих признаний поток...

И печаль воскрешает в туманном сознанье
чьи-то слезы, летящий по ветру платок
и корабль, отплывающий в скорбном молчанье.

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 26-08-2006 17:47
МАРГАРИТА ПАС ПЕРЕДЕС

Призыв


Что есть надежда?
Почка разлуки,
которая, лопнув, раскрыться медлит?
Или она - застарелость муки,
гложущей пробужденное сердце?

Жизнь каждодневной дорогой вьется,
гремящей во всех направленьях,
и тонет в ней мой упрямый вопль.
И солнце днем призывает к терпению...
Но по ночам
не могу не кричать, -
я в ночь, как гвоздь,
вбиваю свой крик.

И струнами арфы нервы дрожат,
и сном их не укротить.
И, вырвавшись из темницы ночной,
уверенно к цели летящей стрелой
взрезает пространство мой крик.
И, сбросив невольничью кожу,
он вдруг голубкой встревоженной
прямо к тебе летит.

Рай не где-то на дальних звездах,
рай не сказочная страна,
не виноградник,
где спелые гроздья
поят душу и глаз допьяна.
Рай - это просто голос милый,
далекий и единственный,
который всегда нас услышит
и откликнется.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 27-08-2006 10:15
ЧАРЛЬЗ СИМИК


(р. 1938)


ФЕВРАЛЬ

Та, кто затапливает дровяную печь,
поднимается в темноте.

Как железо холодит руку,
Ищущую наощупь отворить дымоход,
Руку, что отпрянет
От ворвавшегося ветра.

Дрова, что больше не пахнут деревом;
А пахнут крысами и мышами –
Спички, вспыхивающие с грохотом
в ледяной тишине.

В свете вспышки ты увидишь её на корточках;
Исхудавшую, с огромными глазами;
Губы её повторяют окоченевшие заголовки,
исчезающие в огне.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 27-08-2006 10:16
АЛЕН БОСКЕ


(1919-1998)


ПОГИБ ПОЭТ

Погиб поэт – погиб на эшафоте.
Погиб поэт – глаза остекленели.
Погиб поэт – убит на поединке.
Погиб поэт – он этот мир любил.
Погиб поэт – сражался с этим миром.
Погиб поэт – за родину свою.
Погиб поэт – за родину чужую.
Погиб поэт – пал жертвою любви.
Погиб поэт – пал жертвою безлюбья.
Погиб поэт – пал за свободу нашу.
Погиб поэт – за хмель нашей свободы.
Погиб поэт – по тысяче причин.
Погиб поэт – без видимой причины.
Погиб поэт – как ранняя сирень – что слишком глупо!
Погиб поэт – как раненый снегирь, но не рыдайте!
Погиб поэт – он попросту повешен.
Погиб поэт – он намертво непонят.
Погиб поэт – раздавлен глыбой слов.
Погиб поэт – от недостатка речи.
Погиб поэт – поскольку знал он все.
Погиб поэт – от ужаса незнанья.
Погиб поэт – обрел посмертно веру.
Погиб поэт – дал повод для сомненья.
Погиб поэт – так падают деревья.
Погиб поэт – чтоб наше равнодушье
не знало ни печали, ни тревоги.
– Не надо слов, не надо слов, не надо:
ведь все поэты всюду и всегда
бессмертны.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 27-08-2006 10:17
УИЛФРИД ГИБСОН


(1878-1962)
ПРОБУЖДЕНИЕ

Еще в своей лунной дреме, белый домишко под кедром
Алой зарей не объят;
И я ничего не знаю о тех, кто, заботы отсрочив,
За синими шторами спят.

Но, пока, громыхая сталью, мы маршем идем по проселку,
Мне грезится дом на холме,
Где после ярой битвы, дневное блаженство отсрочив,
Мы задремлем в беззвучной тьме.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 27-08-2006 10:18
УИЛЬЯМ БАТЛЕР ЙЕЙТС


(1865-1939)

НЕИЗБЫВНЫЙ ЗОВ

Умолкни, неизбывный сладкий Зов!
Ступай к небесным стражам-овчарам –
Пускай кочуют до конца веков
Тебе вослед сияньями во тьме.
Иль не слыхал ты, что душа стара,
Что ты – в прибое, в шелесте дубов,
И в крике птиц, и в ветре на холме?
Умолкни, неизбывный сладкий Зов.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 27-08-2006 10:19
ДЖЕРАРД МЭНЛИ ХОПКИНС


(1844-1889)
ВЕРХОВНЫЙ СОКОЛ
Господу нашему Иисусу Христу

Я утром выхватил любимца утреннего царства -
Светопрестола первенец, мой сокол верховое удальство
Явил, вскрылив над долом и продолжил торжество,
Взнуздав воздушных струй дикарство

В высоком забытьи; и - прочь, долой, домой в пространство,
Сродни изящному фигурнику, явив сродство
Иное - растревожив потайное существо
Мое - своим господством и величием убранства.

Краса нагая, доблесть, воля, и - кураж, паренье, оперенье -
Сплеснулись. Огнь же, о мой вершник, твоего лица
Прекрасней многажды, опасней паче разуменья.

Но удивленья нет. Ведь блещет плуг лишь в мышце тяглеца,
А бледные в предугасаньи угли, о мое раченье,
Лишь чрево расколов, зачервленеются.

Президент
Группа: Администраторы
Сообщений: 6980 		Добавлено: 27-08-2006 10:19
КОНСТАНТИНОС КАВАФИС


(1853-1933)

ДНИ 1908 ГОДА

Он в это время без работы оказался,
а жить-то надо – вот и пробавлялся
игрою в карты, в нарды, или брал взаймы.

Однажды предложили место в небольшом
писчебумажном магазине, за три фунта в месяц.
Он без малейшего сомненья отказался:
с таким образованьем, да на двадцать пятом
году? Ну нет, не для него такая плата.

Выигрывал он в день по два-три шиллинга –
не так-то много карточной игрой добудешь
в кофейнях жалких для простонародья, –
хоть и играл с умом и выбирал наивных.
И снова, снова залезал в долги.
Достанет редко талер, чаще – меньше,
бывало, соглашался и на шиллинг.

А раза два в неделю, по утрам,
после ночей – ужасных и бессонных –
купаньем освежался в банях и на взморье.

Поношенную, жалкую одежду
одну и ту же нносил, всегда одно
и то же платье, полинявшее давно.

Вы, девятьсот восьмого года дни...
Не сочеталось с вашим обликом прекрасным
его поношенное и засаленное платье.

Ваш облик сохранил его другим,
когда он сбрасывал одежды недостойные,
залатанное стаскивал исподнее
и оставался совершеннообнаженным,
безукоризненно прекрасным – волшебство...
Растрепанные волосы и тело
чуть загорелое – ласкало солнце
на взморье утреннюю наготы его.

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 27-08-2006 23:21
БОРИС ПАСТЕРНАК

Образец

О, бедный Homo sapiens,
Существованье - гнет.
Былые годы за пояс
Один такой заткнет.

Все жили в сушь и впроголодь,
В борьбе ожесточась,
И никого не трогало,
Что чудо жизни - с час.

С тех рук впивавши ландыши,
На те глаза дышав,
Из ночи в ночь валандавшись,
Гормя горит душа.

Одна из южных мазанок
Была других южней.
И ползала, как пасынок,
Трава в ногах у ней.

Сушился холст. Бросается
Еще сейчас к груди
Плетень в ночной красавице,
Хоть год и позади.

Он незабвенен тем еще,
Что пылью припухал,
Что ветер лускал семечки,
Сорил по лопухам.

Что незнакомой мальвою
Вел, как слепца, меня,
Чтоб я тебя вымаливал
У каждого плетня.

Сошел и стал окидывать
Тех новых луж масла,
Разбег тех рощ ракитовых,
Куда я письма слал.

Мой поезд только тронулся,
Еще вокзал, Москва,
Плясали в кольцах, в конусах
По насыпи, по рвам,

А уж гудели кобзами
Колодцы, и, пылясь,
Скрипели, бились об землю
Скирды и тополя.

Пусть жизнью связи портятся,
Пусть гордость ум вредит,
Но мы умрем со спертостью
Тех розысков в груди.
Лето 1917

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 27-08-2006 23:23
БОРИС ПАСТЕРНАК

ИЗ ПОЭМЫ

Я тоже любил, и дыханье
Бессонницы раннею ранью
Из парка спускалось в овраг, и впотьмах
Выпархивало на архипелаг
Полян, утопавших в лохматом тумане,
В полыни и мяте и перепелах.
И тут тяжелел обожанья размах,
Хмелел, как крыло, обожженное дробью,
И бухался в воздух, и падал в ознобе,
И располагался росой на полях.

А там и рассвет занимался. До двух
Несметного неба мигали богатства,
Но вот петухи начинали пугаться
Потемок и силились скрыть перепуг,
Но в глотках рвались холостые фугасы,
И страх фистулой голосил от потуг,
И гасли стожары, и, как по заказу,
С лицом пучеглазого свечегаса
Показывался на опушке пастух.

Я тоже любил, и она пока еще
Жива, может статься. Время пройдет,
И что-то большое, как осень, однажды
(Не завтра, быть может, так позже когда-нибудь)
Зажжется над жизнью, как зарево, сжалившись
Над чащей. Над глупостью луж, изнывающих
По-жабьи от жажды. Над заячьей дрожью
Лужаек, с ушами ушитых в рогожу
Листвы прошлогодней. Над шумом, похожим
На ложный прибой прожитого. Я тоже
Любил, и я знаю: как мокрые пожни
От века положены году в подножье,
Так каждому сердцу кладется любовью
Знобящая новость миров в изголовье.

Я тоже любил, и она жива еще.
Все так же, катясь в ту начальную рань,
Стоят времена, исчезая за краешком
Мгновенья. Все так же тонка эта грань.
По-прежнему давнее кажется давешним.
По-прежнему, схлынувши с лиц очевидцев,
Безумствует быль, притворяясь не знающей,
Что больше она уж у нас не жилица.
И мыслимо это? Так, значит, и впрямь
Всю жизнь удаляется, а не длится
Любовь, удивленья мгновенная дань?

Президент
Группа: Участники
Сообщений: 5717 		Добавлено: 27-08-2006 23:24
2
Я спал. В ту ночь мой дух дежурил.
Раздался стук. Зажегся свет.
В окно врывалась повесть бури.
Раскрыл, как был,- полуодет.

Так тянет снег. Так шепчут хлопья.
Так шепелявят рты примет.
Там подлинник, здесь - бледность копий.
Там все в крови, здесь крови нет.

Там, озаренный, как покойник,
С окна блужданьем ночника,
Сиренью моет подоконник
Продрогший абрис ледника.

И в ночь женевскую, как в косы
Южанки, югом вплетены
Огни рожков и абрикосы,
Оркестры, лодки, смех волны.

И, будто вороша каштаны,
Совком к жаровням в кучу сгреб
Мужчин - арак, а горожанок -
Иллюминованный сироп.

И говор долетает снизу.
А сверху, задыхаясь, вяз
Бросает в трепет холст маркизы
И ветки вчерчивает в газ.

Взгляни, как Альпы лихорадит!
Как верен дому каждый шаг!
О, будь прекрасна, бога ради,
О, бога ради, только так.

Когда ж твоя стократ прекрасней
Убийственная красота
И только с ней и до утра с ней
Ты отчужденьем облита,

То, атропин и белладонну
Когда-нибудь в тоску вкропив,
И я, как ты, взгляну бездонно,
И я, как ты, скажу: терпи.
1917

Страницы: << Prev 1 2 3 4 5  ...... 21 22 23  ...... 126 127 128 129 Next>> ответить новая тема
Раздел: 
Театр и прочие виды искусства / Общий / СТИХИ О ЛЮБВИ

KXK.RU