[ На главную ] -- [ Список участников ] -- [ Зарегистрироваться ]

СТИХИ О ЛЮБВИ

  Вход на форум   логин       пароль   Забыли пароль? Регистрация
On-line:  

Раздел: 
Театр и прочие виды искусства -продолжение / Курим трубку, пьём чай / СТИХИ О ЛЮБВИ

Страницы: << Prev 1 2 3 4 5  ...... 67 68 69  ...... 312 313 314 315 Next>> ответить новая тема

Автор Сообщение

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 19-04-2011 14:28
Вислава Шимборская

Две обезьяны

Вот мой великий сон на аттестат зрелости:
Сидят у окна две обезьяны, скованные цепью,
За окном колышется небо
И плещется море.

Я сдаю экзамен по истории человечества.
Плаваю, заикаюсь.

Одна обезьяна слушает, иронически глядя в упор,
Другая якобы в дремоту погружена,
Но когда вместо ответа воцаряется тишина,
Она мне подсказывает тихим бренчаньем оков.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 19-04-2011 15:05
Чеслав Милош

Беседа
(из цикла “В Йейле”)

Мы пили водку — Бродский, Венцлова
С прекрасной шведкой, я и Ричард
Возле Atr Gallery, в конце столетья,
Которое пробудилось как от тяжкого сна
И удивленно спросило: “Что это было?
Как мы могли? Расположенье звезд,
Пятна на солнце?
— Да, История
Перестает быть понятной. Род человеческий
Не подчиняется никакому разумному закону,
Границы его природы неизвестны.
Он не то же самое, что я, ты, человек.

— Человечество, значит, вернулось к любимым занятьям
На большой перемене. Вкус и осязанье
Ценит оно. Поваренные книги,
Рецепты превосходнейшего секса,
Средства снижения холестерина,
Быстрого похуденья — вот что ему нужно.
Оно — единое (в цветных журналах) тело,
Которое бегает каждое утро в аллеях парков,
Щупает себя в зеркале, следит за своим весом,
Et ca bande et ca mouille, выражаясь кратко.
Мы ли это? О нас ли это? И да и нет.

— Да, сны диктаторов и нам не чужды,
Но мы не выше ли их, легкомысленных,
Мысля о наказании, положенном
Всем, кто чрезмерно любит жизнь?

— Не столь уж легкомысленные, чтут
Новых кумиров в своих новых храмах,
Смерть, побеждаемая ремеслом художника,
Вот что их радует в музейных залах.

— Вновь время поклонения искусству.
Забыты имена богов, а вместо них
Витают в облаках Святой Ван Гог, Матисс,
Гойя, Сезанн, Иеронимус Босх,
С плеядой меньших и учеников.
И что сказали бы они, сойдя на землю,
Боготворимые в газетах и в ТВ?
Где ночь, что в одинокой мастерской
Их, беженцев из мира, охраняла?

— Всякая форма, — говорит Бодлер,
— И даже та, что человек творит,
Бессмертна. Был один художник,
Трудяга, преданный искусству. Мастерская
Вместе со всем, что он писал, сгорела.
А сам он был расстрелян. Никто о нем не знает.
Но его картины — по ту сторону пламени — вечны.

— Когда мы думаем о том, что реализовалось
При нашем посредстве, нам чуточку не по себе.
Форма замкнута, есть, хотя ее не было,
И мы уже ни при чем, теперь другие, потомки
Выберут из нее что хотят, примут или же уничтожат,
И вместо настоящих нас поставят имена.

— А если б внутренняя грязноватость
И сумасшествие, стыд, столько стыда,
Не были бы забыты, мы бы предпочитали?
Хотят в нас обрести улучшенных себя:
Пороки — но монументальные, а не смешные.
И часть секретов, но не самых страшных”.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 20-04-2011 00:41
Амо Сагиян

Не мерз я раньше, в юные года.
Я сам пылал в любые холода.
А вот теперь, и почему не знаю,
В натопленной квартире замерзаю.
Не знаю, как понять, завишу от погоды.
Наверное, безжалостные годы
Мне сердце притушили, чтобы впредь
Ему огнем горячим не гореть...
И шепчут мне, что нужно потерпеть.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 20-04-2011 01:00
Коржавин Наум Моисеевич

На смерть Сталина

Всё, с чем Россия в старый мир врывалась,
Так что казалось, что ему пропасть, —
Всё было смято... И одно осталось:
Его неограниченная власть.

Ведь он считал, что к правде путь — тяжёлый,
А власть его сквозь ложь к ней приведёт.
И вот он — мёртв. До правды не дошёл он,
А ложь кругом трясиной нас сосёт.

Его хоронят громко и поспешно
Ораторы, на гроб кося глаза,
Как будто может он из тьмы кромешной
Вернуться, всё забрать и наказать.

Холодный траур, стиль речей — высокий.
Он всех давил и не имел друзей...
Я сам не знаю, злым иль добрым роком
Так много лет он был для наших дней.

И лишь народ к нему не посторонний,
Что вместе с ним всё время трудно жил,
Народ в нём революцию хоронит,
Хоть, может, он того не заслужил.

В его поступках лжи так много было,
А свет знамён их так скрывал в дыму,
Что сопоставить это всё не в силах —
Мы просто слепо верили ему.

Моя страна! Неужто бестолково
Ушла, пропала вся твоя борьба?
В тяжёлом, мутном взгляде Маленкова
Неужто нынче вся твоя судьба?

А может, ты поймёшь сквозь муки ада,
Сквозь все свои кровавые пути,
Что слепо верить никому не надо
И к правде ложь не может привести.

Март 1953

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 20-04-2011 01:09
Ольга Берггольц

СТИХИ О СЕБЕ

И вот в послевоенной тишине
к себе прислушалась наедине...
. . . . . . . . . . . . . . . .
Какое сердце стало у меня,
сама не знаю, лучше или хуже:
не отогреть у мирного огня,
не остудить на самой лютой стуже.

И в черный час зажженные войною,
затем чтобы не гаснуть, не стихать,
неженские созвездья надо мною,
неженский ямб в черствеющих стихах.

Но даже тем, кто все хотел бы сгладить
в зеркальной, робкой памяти людей,
не дам забыть, как падал ленинградец
на желтый снег пустынных площадей.

Как два ствола, поднявшиеся рядом,
сплетают корни в душной глубине
и слили кроны в чистой вышине,
даря прохожим мощную прохладу,-
так скорбь и счастие живут во мне
единым корнем - в муке Ленинграда,
единой кроною - в грядущем дне.

И все неукротимей год от года,
к неистовству зенита своего
растет свобода сердца моего,
единственная на земле свобода.

1946

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 20-04-2011 13:40
Вероника Долина

К цветам

Ах, эти мелкие ромашечки в саду
такие были в том чернобыльском году.
От первых дачных УВЧ на стороне
до неудачных приключений на луне.

Причем луна, она вообще не на виду,
но есть страна, где с сердцем точно не в ладу.
Довольно скоро, но не в тот проклятый год,
я неуклюже поползу, как луноход...

Причем страна - никто ни в чем не виноват,
когда везде полуразлад, полураспад.
И расщепляется невидимо строка
и облучает жизнь мою наверняка.

Такие мелкие ромашечки цвели,
когда со станции вдвоем на ощупь шли,
а Бог распада, сидя в божеском саду
ронял цветочки в том чернобыльском году.

И снова мелкие ромашки по земле,
и налегке иду, и не навеселе...
Пока глаза глядят, покуда голос есть,
и на дворе не восемьдесят шесть...

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 20-04-2011 16:00
Нателла Болтянская

Исход

Свой народ по пустыне водил Моисей
С отвердевшими в камень губами
Сорок лет, для того, чтобы умерли все,
Кто на свет появился рабами.

Сколько их, взоры к жаркому небу подняв,
На песке погибало от жажды?!
А могли бы пройти этот путь за три дня,
Как потом и случилось однажды.

Сорок лет вел пророк обреченных людей,
Он хотел, чтобы дети народа
Их иссохшего чрева седых матерей
Выходили уже на свободу.

Пролетели века, и опять суховей
Опаляет идущих сограждан…
Нас (который по счету) ведет Моисей
К утоленью неведомой жажды…

Все вперед и вперед, бездорожье кляня.
А ночами взываем к пророку:
Знать бы только, что – можно пройти за три дня,
И умрем мы без слова упрека.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 21-04-2011 00:06
Наум Коржавин

Вступление в поэму

Ни к чему,
ни к чему,
ни к чему полуночные бденья
И мечты, что проснешься
в каком-нибудь веке другом.
Время?
Время дано.
Это не подлежит обсужденью.
Подлежишь обсуждению ты,
разместившийся в нем.
Ты не верь,
что грядущее вскрикнет,
всплеснувши руками:
“Вон какой тогда жил,
да, бедняга, от века зачах”.
Нету легких времен.
И в людскую врезается память
Только тот,
кто пронес эту тяжесть
на смертных плечах.
Мне молчать надоело.
Проходят тяжелые числа,
Страх тюрьмы и ошибок
И скрытая тайна причин...
Перепутано — все.
Все слова получили сто смыслов.
Только смысл существа
остается, как прежде,
один.
Вот такими словами
начать бы хорошую повесть,—
Из тоски отупенья
в широкую жизнь переход...
Да! Мы в Бога не верим,
но полностью веруем в совесть,
В ту, что раньше Христа родилась
и не с нами умрет.
Если мелкие люди
ползут на поверхность
и давят,
Если шабаш из мелких страстей
называется страсть,
Лучше встать и сказать,
даже если тебя обезглавят,
Лучше пасть самому,
чем душе твоей в мизерность впасть.
Я не знаю,
что надо творить
для спасения века.
Не хочу оправданий,
снисхожденья к себе —
не прошу...
Чтобы жить и любить,
быть простым,
но простым человеком —
Я иду на тяжелый,
бессмысленный риск —
и пишу.

1952

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 21-04-2011 00:30
ДЕРЕК УОЛЛКОТ

МОРСКАЯ СТИХИЯ.

Даль морская, Амфитрида, вновь твой верный раб
Пред тобой на кромке мира жалок, наг и слаб!
Я к тебе тянусь, богиня, и в земной тоске
Округленно дышат губы рыбой на песке.

Ты взмахнула пенной шалью, погнала ко мне
Волн звенящие спирали в белой тишине.
Белым кружевом хлестнула, властно позвала,
Повязала, затянула, вознесла, спасла...
Вознесенье ли, паденье - о, не всё ль равно,
То ли облачко коснётся, то ли злое дно?
Ускользнёт из-под ладони словно грудь, волна,
Расцветёт, как жёлтый трольюс, над тобой луна,
И лучей тугие струны вертикально в ряд
Под смычками белых гребней глухо зазвенят.

Кто настроил эту скрипку, выбрал цвет струны,
Рассчитал орнамент пены, кривизну волны?
Кто нашел живые ноты, создал верность мер,
Претворяя Хаос в Космос музыкою сфер?
Кто, когда расчислил пульсы звездных маяков,
Взлёты чаек, шорох ветра, шёпоты песков?

Да, в начале было Слово... Или, прежде слов,
РИТМ - предвечная основа смыслов и миров?

Под лучами лунных ритмов над водой горит
Косный, мёртвый камень-хаос, чёрный диорит.
Ритм волны меняет форму неподвижных скал,
И растёт из водной пыли в семь цветов кристалл.

Совершенство зыбких линий, море, - твой урок!
Ритм - предвечная Основа. Слово. Нота. Рок.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 21-04-2011 00:36
Рышард Крыницкий

МОГИЛА ИОСИФА БРОДСКОГО

На старом кладбище,
чьи стены лижет море.

В евангелическом квартале,
поблизости от Эзры Паунда
и Ольги Радж.

Исчезают верные гости:
хищные чайки,
боязливые ящерки.

У подножья,
под выгоревшей католической
лампадкой,
оставленная кем-то
(в пластиковом пакетике,
от дождя)
компьютерная копия снимка:

больной, исхудавший Бродский
на фоне четырех тетрархов.

Весь в своем
интенсивном взгляде.

На могиле дары умершему:
перевернутый стакан с мелкой
монетой,
пустая четвертинка от водки
с выцветшей этикеткой,
воткнутые в листву
свитки бумаги

может, стихи? может, письма?
просьбы? заклятья?

Пластиковый кубок
полный авторучек

(хватило бы и на вторую,
более долгую жизнь)

Черные пластиковые очки
(снова пластик,
знак времени)

На надгробье камешки,
как на мацеве,

шишка, листик.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 21-04-2011 12:59
Вероника Долина

К фантазиям

Что, выдумщица, что ты натворила,
к чему сама себя приговорила?
Ты родинку себе под сердцем выжгла,
а ничего хорошего не вышло.

Хоть жги себя, хоть режь - ты не святая,
а выдумкой живешь себя пытая.
Где родинка была, там будет ранка,
атласный верх, да рваная изнанка.

Будь женщиной, они себя лелеют,
они себя, любимую, жалеют,
не рвут себя в клоки, не истязают,
на мелкие куски не изрезают.

Подумай, пожалей себя, довольно,
порезаться, обжечься людям больно,
пой выдумщица, пой их голосами,
железная, с усталыми глазами.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 21-04-2011 16:13
Нателла Болтянская

Персияночка

Что за карты да нагадали мне
Вкус постылых несытых губ…
Одурь сонную, свечку сальную,
Трупы черные на снегу…

Жеребцами деревню топчете,
Одуревшие от вина…
Вы усов не крутите, хлопчики,
Атаманова я жена.
Как ни ночь, нас венчает заново
У постели моей свеча…
Что глядите? Скажу хозяину,
Не помилует сгоряча.

Я умею смотреть, как вешают,
Не дрожа, прикусив губу.
В круговерти российской бешеной
Закрутило мою судьбу…
Только смолкли разрывы частые,
Как в январской глухой ночи
Ворвались к нам в квартиру красные:
Где тут доктор? Давай, лечи!

Мой отец перевязки сделал им…
Оказалось, что был не прав.
И его через месяц белые
Расстреляли, не разобрав…
А потом - офицеры пьяные
Да табачного дыма синь.
А потом - не хочу обманывать,
А сказать все, как есть, нет сил.

И везет меня в легких саночках
Сквозь кровавый густой туман
Белокурою персияночкой -
Смертью пахнущий атаман,
И текут рекой речи вздорные
Беспощадной его любви.
Его руки - от гари черные
И - по локоть они в крови.

Вот и все, и - о чем загадывать?
Но порой я молюсь в ночи,
Чтобы в петлях болтались рядом вы,
Красно-белые палачи.
Чтобы каждому - кол осиновый,
И тебе, ненаглядный мой…
Чтобы плыл только звон малиновый
Над очищенною землей.

Помню радостный звон к заутрене
В час, когда еще город спит…
К горлу лезет осадок муторный
И уже не спасает спирт.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 22-04-2011 00:26
Адам Загаевский

Утро в Виченце


Памяти Иосифа Бродского
и Кшиштофа Кеслёвского

Солнце было так хрупко, так молодо,
что мы за него боялись: неосторожным взмахом руки
мог я его поранить. И даже крик — если б кому
вздумалось крикнуть — ему угрожал. Только шустрым ласточкам
с крыльями, как бы отлитыми из чугуна, твердыми
вольно было громко свистеть, ибо недолгое и тревожное
детство уже провели они в глиняных гнездах
с братьями и сестрицами, безумными крошечными планетами,
черными, как лесные ягоды.

В скромном кафе невыспавшийся гарсон — под его глазами
лежали последние тени ночи — выискивал мелочь
в пропасти своего кармана. А кофе благоухал торжеством
типографской краски, сладостью и Аравией. Синева неба
обещала нам пополудни долгий, бесконечный день.
И было чувство, Виченца, что я вижу тебя впервые.
Даже колонны Палладио, мне казалось,
только что родились, выплыв из волн рассвета,
словно Венера — старшая твоя подруга.

Начинать все снова, считая потери, считая павших,
начинать новый день, хотя нет вас больше: тебя,
которого дважды похоронили и оплакали дважды,
жившего вдвое мощней, чем иные, на двух континентах,
в двух языках, наяву и в воображении; и тебя — со строгим лицом,
со взглядом, что увеличивал вещи и души (увы, слишком маленькие всегда).
Нет вас теперь, и поэтому двойную жизнь поведем,
на свету единую и в тени, в ярких дневных лучах
и в холодных каменных коридорах, в скорби и в радости.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 22-04-2011 00:38
Юлиан Корнхаузер

Камушек

помнишь
мы молодыми были
гроза языком влажным
губы нам лизала
ты в платье весёлом
по песку бежала
босая
дороги нам
открывались
скорлупой созревшего ореха
и два шага
до рая
носком я камушек подбросил
дугою взвился
полетел он высоко
далёко
исчез совсем из глаз
доносился лишь
плач ребёнка
а, может, тростника то было
шуршание
спустя годы
камушек этот
под ноги нам
валуном увесистым
замшелым
уж не поднять его
и не понять
корку апельсина
в лужице мелкой
потянулся поднять карандаш
но крепко прирос он к земле

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 22-04-2011 00:45
Станислав Баранчак

ПОРА КОНЧАТЬ С ТАКИМИ

Пора кончать с такими
привычками — жалуется жилец
своего жития — что ни день жду,
а Он не изволит являться,
горе-мастер; всё
трещит по швам и гниет,
а Он не идет, хотя по Его вине
в своё время
возникли все неполадки;
сколько еще можно молиться и бить поклоны, я спрашиваю,
речь идет, в конце концов, о заурядной
добросовестности; в начале было слово,
честное слово, что придет и починит,
а теперь только вымоганье очередных авансов;
и Он ещё хочет, чтоб я в Него верил,
этот легкомысленный ремесленник,
который только и знает кувыркаться в облаках;


пора кончать с таким отношением свысока к человеку;
или Он себе воображает, что Он мне Господь Бог?

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 22-04-2011 02:12
Владимир Маяковский

ЧТО ТАКОЕ
ХОРОШО
И ЧТО ТАКОЕ
ПЛОХО?

Крошка сын
к отцу пришел,
и спросила кроха:
- Что такое
хорошо
и что такое
плохо?-
У меня
секретов нет,-
слушайте, детишки,-
папы этого
ответ
помещаю
в книжке.

- Если ветер
крыши рвет,
если
град загрохал,-
каждый знает -
это вот
для прогулок
плохо.
Дождь покапал
и прошел.
Солнце
в целом свете.
Это -
очень хорошо
и большим
и детям.

Если
сын
чернее ночи,
грязь лежит
на рожице,-
ясно,
это
плохо очень
для ребячьей кожицы.

Если
мальчик
любит мыло
и зубной порошок,
этот мальчик
очень милый,
поступает хорошо.

Если бьет
дрянной драчун
слабого мальчишку,
я такого
не хочу
даже
вставить в книжку.

Этот вот кричит:
- Не трожь
тех,
кто меньше ростом!-
Этот мальчик
так хорош,
загляденье просто!
Если ты
порвал подряд
книжицу
и мячик,
октябрята говорят:
плоховатый мальчик.

Если мальчик
любит труд,
тычет
в книжку
пальчик,
про такого
пишут тут:
он
хороший мальчик.

От вороны
карапуз
убежал, заохав.
Мальчик этот
просто трус.
Это
очень плохо.

Этот,
хоть и сам с вершок,
спорит
с грозной птицей.
Храбрый мальчик,
хорошо,
в жизни
пригодится.
Этот
в грязь полез
и рад.
что грязна рубаха.
Про такого
говорят:
он плохой,
неряха.
Этот
чистит валенки,
моет
сам
галоши.
Он
хотя и маленький,
но вполне хороший.

Помни
это
каждый сын.
Знай
любой ребенок:
вырастет
из сына
cвин,
если сын -
свиненок,
Мальчик
радостный пошел,
и решила кроха:
"Буду
делать хорошо,
и не буду -
плохо".

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 22-04-2011 10:16
Вероника Долина

К тебе

На верхней полочке уже
не хочется тесниться,
но сколько говорят душе,
любовь, твои ресницы.

Когда разучишь мой язык,
ты, ласковый отличник,
забудешь все, к чему привык,
и станешь сам язычник.

Тогда смогу вздремнуть часок
и вспомню про хворобу,
вот только выну волосок
опять прилипший к небу.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 22-04-2011 10:57
Нателла Болтянская

Посвящение Соломону Михоэлсу

Судьба нам не дарит фарта,
Господь свою лампу гасит.
Коричневым цветом карту
Маляр Шикльгрубер красит.
Он руку в экстазе вскинет –
Виновных – давай к ответу,
Виновных, что не такие,
Как Гензели или Греты..

Посеяно, а мы вытопчем –
Ни колоска, ни стебелька.
Играй, еврейская скрипочка,
В польском местечке Треблинка.

Но вот и другому снятся
Народы в смертельном клинче.
Не то, чтобы не боятся.
Да кто ж не боится нынче.
Кто – волю диктует миру?
Кто – распределяет роли?
Пора – королю бы Лиру *
Поехать в Минск на гастроли.

А свечечка не горит почти
И сквозь поминальный звон
Играй, еврейская скрипочка.
Вы слышите, Соломон?

Забудьте своих убитых!
Опять Вас зовут к ответу –
Безродным космополитам
Негоже лезть в комитеты.
А жребий уже решился:
На Ваших костях – трава.
Еврейский антифашистский?
Не вам их судить! Не вам!

Где светлое, надо выпачкать,
Мы этого лишь и жаждали.
Играй, еврейская скрипочка,
В память по всем и каждому!

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 23-04-2011 00:17
Окуджава Булат

Песенка веселого солдата

Возьму шинель, и вещмешок, и каску,
В защитную окрашенные окраску,
Ударю шаг по улочкам горбатым...
Как просто стать солдатом, солдатом.

Забуду все домашние заботы,
Не надо ни зарплаты, ни работы -
Иду себе, играю автоматом,
Как просто быть солдатом, солдатом!

А если что не так - не наше дело:
Как говорится, родина велела!
Как славно быть ни в чем не виноватым,
Совсем простым солдатом, солдатом.

Академик
Группа: Администраторы
Сообщений: 12558 		Добавлено: 23-04-2011 00:41
Эрика Джонг

Сыр

Исследуя Рокфора голубые гроты
под золоченой Гауда луны
на ум приходят груди Девы,
что тоже голубы. Сыры
редки,
Марию вряд ли
к ним причислим.
А может - да?

Мышами тянемся к огрызку
сыропоэзии, мечтаем
пойманными быть.
Но есть в том и блаженство -
в сыре воплотиться!
Соединиться с Поглотителем Всего,
так каждый мистик (или мышь)
мечтает иногда.

Под облаками Гауда кружась,
спиралью корку нарезает,
молитвенный перебирая барабан,
а Бри в экстазе мягким стал.
В исканиях святого Бель Поэзе,
где глазки слезно просят стать Швейцарии сырами,
где нож с тарелкой
лишь в воображении,
где молоко и сливки
воспоминания и только,
история
всего лишь,
как Мария Дева.

Страницы: << Prev 1 2 3 4 5  ...... 67 68 69  ...... 312 313 314 315 Next>> ответить новая тема
Раздел: 
Театр и прочие виды искусства -продолжение / Курим трубку, пьём чай / СТИХИ О ЛЮБВИ

KXK.RU