|
| [ На главную ] -- [ Список участников ] -- [ Зарегистрироваться ] |
| On-line: |
| Театр и прочие виды искусства -продолжение / Курим трубку, пьём чай / СТИХИ О ЛЮБВИ |
| Страницы: << Prev 1 2 3 4 5 ...... 78 79 80 ...... 312 313 314 315 Next>> |
|
| Автор | Сообщение |
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 23-05-2011 12:37 |
|
Дмитрий Быков Далеко, в селе Еруда, Весь в рутине мирных дел, Жил уехавший отсюда Дядя Степа-мильярдер. Эту кличку часто слыша От своих односельчан, Он хоть был по ходу Миша, Но на это не серчал. Дядя Степа был успешен. Честный труд его питал. Был до кризиса окэшен Дяди степин капитал. Все любили дядю Степу За красу его и стать, Целовали только в попу – Выше было не достать. Спорить было с ним накладно: Прибрала его рука «Полюс золото» и «Квадро», «Ренессанс» и РБК, И еще у Степы были «Оптоган» и ё-мобили. А еще, дразня бесстыжих И завистливых людей, Никогда на горных лыжах Он не ездил без б… б… Он гремел на всю Европу – Амстердам, Париж и Канн. Но внезапно вызвал Степу Самый главный великан. Он сказал: «Послушай, Степа! Воплоти мечтанья в явь! Предлагаю не для стеба – «Дело правое» возглавь. Без скандалов, без протеста, Без особенных страстей – И займи второе место После партии властей!». – Есть! – воскликнул дядя Степа, Не боясь великих дел, И поднялся из окопа, Где до этого сидел. И пошли за ним наглядно, Как знамена, проносясь, «Полюс золото» и «Квадро», РБК и «Ренессанс», Поднимая тучи пыли, Ё-летели ё-мобили, И, утратить опасаясь Свой законный миллион, Следом шел отряд красавиц – Весь Почетный Легион! Все без шума и без пыли За достойное лаве В эту партию вступили С дядей Степой во главе. И она легко и честно, Без особенных идей, Заняла второе место По количеству б… б… |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 24-05-2011 00:25 |
|
Евгений РЕЙН СВЕТ С ВОСТОКА В отеле "Атриум" - пять звездочек по Бедекеру - заполуночный ужин уходит в рассветный "фриштык". Ех oriente lux пробивается за портьеру, золотя у подруги припудренный прыщик. Ех oriente lux - это попросту "свет с Востока", кажется, что-то гностическое по части Святой Софии. Выхожу на балкон и затягиваюсь глубоко нервным, нежным озоном, совмещающим грозовые придунайские волны и советские вихри с изнанки, вижу тучи над северным окоемом. У подъезда швейцар в голубом доломане охранки принимает взносы у смены ночной с поклоном. "Боже мой, - я думаю, - тут все еще Томаса Манна, Фитцджеральда, Арлена продолжается листописанье!" Трижды бармен осмотрит хрустальное донце стакана, ибо форма сосуда переходит в его содержанье. Что ж, вернуться за столик и пошарить в надорванной пачке, на которой грустит дромадер - тоже вестник востока? Что-то тошно, как бы в ожиданьи подачки, и отводишь глаза, потому-то и видишь высоко. В этом своде отеля, где мобили, делфтские вазы, слышишь музыку Моцарта, смешанную с "Мицуки". И, как дервиш, чураешься сей обреченной заразы, как паломник, к святыне протягиваешь руки. Видно, как побледнели привычные старые тени, обреченно и нагло подведенное сузилось око, слышно, как повторяет швейцар - шут и гностик - в смятенье: "Свет с Востока, с Востока, с Востока, с Востока..." |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 24-05-2011 00:34 |
|
Йонас Юшкайтис ВЕТЕР В детстве – во поле первом – В мире росном и сорном С губ младенческих ветром Звук впервые был сорван. Мне в бессонное время Ветер вшёптывал звуки Плачей: твари, творенья Жались, будто в испуге. Ветер прыгал на плечи, Тьма клубилась ночная, – Лишь теперь эти речи Понимать начинаю. Мне распробовать надо, Принимая на веру, Всё, что сам я когда-то Плакал на ухо ветру. 1933 год |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 24-05-2011 00:44 |
|
Владимир Злобин СНЫ О снах – молчи. Знай, сна не рассказать, Не выразить ни радости, ни боли. Волшебный этот свет – как передать, Что обновляет душу поневоле? Иль тот, другой, чей незаметный след Опасен, как смертельная зараза. О, ничего в нездешнем мире нет Доступного для уха иль для глаза. Как объяснить, чем страшен этот сон, Сам по себе такой обыкновенный, Что с детства с незапамятных времен, Мне снится, повторяясь неизменно? Все тот же полукруглый коридор, И я иду, не смея оглянуться. И до сих пор мне снится, до сих пор, Что я заснул и не могу проснуться. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 24-05-2011 10:41 |
|
Александр Городницкий Мы вернемся к тебе океан Он пришел, этот праздничный вечер, Тот, что ждали мы долгие дни. Нам буксиры выходят навстречу, Порт родной зажигает огни. Наступила пора расставанья, Трап скрипучий нам под ноги дан. Ну так что ж, океан, до свиданья, Мы вернемся к тебе, океан! Мы смеемся, целуя любимых, Но, веселую землю любя, В городах наших светлых и дымных Постоянно мы помним тебя. Шум таежный тебя не заглушит И степной не закроет курган. Мы недолгие гости на суше, Мы вернемся к тебе, океан! Нам еще над твоими волнами Штормовые рассветы встречать. Будет палуба шаткой под нами, Будут чайки над нами кричать. Будет свет маяков напряженный, Побережий зеленый туман... Пусть к разлукам готовятся жены, - Мы вернемся к тебе, океан! 1962 порт Балтийск |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 24-05-2011 10:58 |
|
Нателла Болтянская Тень Век был тяжек, и он летел, Чьи-то судьбы сметая в прах. У меня отрастает тень, И ее заполняет страх. Страх, что к кончикам пальцев лип, И дышать от него – невмочь А за дедом моим пришли Как всегда приходили, в ночь. Страх, впечатанный в дух и слог… Тень, как чаша, им налита… Ох, и кованый был сапог, Тот, что в пыль мою тень втоптал… Гас ли крик в перекрытьях стен, Жег ли лампы слепящий свет? Мне напомнит об этом тень, Хоть забвенья такому - нет… Тень по адовым – вскачь – кругам, Пробегала, горя стократ… И когда назовут врага, Не подумай, что могут – врать. Страх, впечатанный в дух и слог… Тень, как чаша, им налита… Ох, и кованый был сапог, Тот, что в пыль мою тень втоптал… Тень заплечного ремесла, Вкус набившейся в рот – земли. Тень в расстрельном дворе росла, Чтоб упасть по команде «пли!» Сотню лет или пять минут В тех веках, чей простыл и след, Наши тени друг к другу льнут И, сливаясь, глотают свет? Страх, впечатанный в дух и слог… Тень, как чаша, им налита… Ох, и кованый был сапог, Тот, что в пыль мою тень втоптал… |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 24-05-2011 18:02 |
|
И.Бродский Мексиканское танго В ночном саду под гроздью зреющего манго Максимильян танцует то, что станет танго. Тень возвращается подобьем бумеранга, температура, как под мышкой, тридцать шесть. Мелькает белая жилетная подкладка. Мулатка тает от любви, как шоколадка, в мужском объятии посапывая сладко. Где надо -- гладко, где надо -- шерсть. А в тишине под сенью девственного леса Хуарец, действуя как двигатель прогресса, забывшим начисто, как выглядят два песо, пеонам новые винтовки выдает. Затворы клацают; в расчерченной на клетки Хуарец ведомости делает отметки. И попугай весьма тропической расцветки сидит на ветке и вот так поет: "Презренье к ближнему у нюхающих розы пускай не лучше, но честней гражданской позы. И то и это вызывает кровь и слезы. Тем более в тропиках у нас, где смерть, увы, распространяется, как мухами -- зараза, иль как в кафе удачно брошенная фраза, и где у черепа в кустах всегда три глаза, и в каждом -- пышный пучок травы". |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 25-05-2011 00:27 |
|
Федор Тютчев Она сидела на полу И груду писем разбирала — И, как остывшую золу, Брала их в руки и бросала — Брала знакомые листы И чудно так на них глядела — Как души смотрят с высоты На ими брошенное тело... О, сколько жизни было тут, Невозв ратимо-пережитой! О, сколько горестных минут, Любви и радости убитой!.. Стоял я молча в стороне И пасть готов был на колени, — И страшно грустно стало мне, Как от присущей милой тени. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 25-05-2011 00:53 |
|
Евгений Каминский Когда материя первична, когда сознание — ничто, поэт с бутылкою “Столичной” приходит в кожаном пальто. Одних стихов с ним граммов триста и два соленых огурца, а вам с лицом алкоголиста играть негоже молодца. И водка пусть не лезет в глотку, но глаз уже зажглись огни: нырнул в блаженство, как в пролетку, и ямщику кричишь: “Гони!” И вот уже гудит округа, чадит разгульного угар, пока вас в медный лоб упруго не поцелует тротуар… Лежишь. Луна играет в прятки, наружу просятся харчи, снуют патрульные “девятки” как волки серые в ночи. А где поэт? Исчез. Как в Лету нырнул, явив свое нутро. Зачем, доверившись поэту, вы пили водку у метро?! С поэтом дружба — гильотина, ведь даже маленький поэт — большая, в сущности, скотина, держать не склонная ответ. Признав себя венцом творенья, поэт на многое горазд, он за минуту вдохновенья и мать, и родину продаст. Но только так и может этот Иван, не помнящий родства, освоивший подлунный метод слов вдохновенных колдовства. Но так и должен по науке жить тот, чьей проклятой душе нужны невинных агнцев муки и слов восторженных клише. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 25-05-2011 00:58 |
|
Виктор Ширали Джазовая композиция Саксофон, похожий на безгрудую сирену. Какая же сирена без грудей? Но голоса его мы знаем цену. Но мало голоса, Чтобы прельщать людей. В том и беда высокого искусства. Начнем мелодию В зевотной тишине, Где зевы Сквозь ладонь просвечивают ало. Итак, начнем. Закружит в вышине Мелодия, Как птичий крик, корява, Черна, словно воронее крыло, Когда они сбиваются над полем И жрут Колосьев срезанных зерно. Глаза свои мы в этих зернах помним. У саксофониста застыли пальцы. Он греет их, под мышки заложив. Они белы как мел. Пиджак ему испачкали. Греть руки над костром, Прижав к огню ладони. Глядеть в него. Взгляд медленно утонет В огне задумчивом. И вкруг слепая ночь, Как крышка запыленного рояля, Куда мы отраженья не роняем. Дай, Господи, и мне такие руки, Чтоб высекать осколочные звуки. Как жеребец, на клавиши рояля Копыта легкие и быстрые роняю. Дай, Господи, и мне такую волю, Чтобы предаться радостному полю, Бежать, и всё, И лишь искусство бега Оставить за собой Подобьем следа. Глядеть в костер. Затем, когда погаснет, Из тлеющих углей выкатывать свой взгляд. Забыть стихи Забыть о контрабасе И то что он похож на лошадиный зад Который высвечен огнем нетвердым И знать Что не один Что дале В тьме ночной Есть круп Хребет Кобылья морда Стекающая травяной слюной И поутру На берегу пруда Сойти в него Тепло из ног засасывает глина Руками развести пух тополиный В воде ночной Отобразится солнце Стократ размножено В глазах рябя И прозвучит Пронзительно и чисто И радостно Как светлая труба В губах Губастого Как ржанье лошади Джазиста! |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 25-05-2011 12:19 |
|
Юрий Шевчук Мы Пели, как первые люди, Жили, как свободные птицы, Но не знали в 13 - что будет, Если случайно напиться Железнодорожной воды у ядовитой дороги - МЫ!!!!!!! Падали больно, но ловко, Не утираясь, вставали И на голодных тусовках Нам без конца наливали Железнодорожной воды у ядовитой дороги - МЫ!!!!!!! Прямо и просто ложили, Ни себя, ни друзей не сдавали Многие нас хоронили, А мы все же не умирали МЫ!!!!!!! Ветры на съехавшей крыше Резали черные вены Нас умоляли - потише, Мы разнесли эти стены Бойцы ядовитой воды и дырявой дороги - М Ы!!!!!! Брали пространство за нервы, Драли красавиц, да горло Каждый наутро был первым, Если под вечер поперло Бойцы ядовитой воды и дырявой дороги М Ы!!!! * Если я буду последним, Кого донесут до цели Знайте, что мы не исчезнем, Мы в слове "Я" уцелели. Бойцы ядовитой воды и дырявой дороги - М Ы!!!!! Строем дырявили стаи Кляксами ставили точки Но к несчастью в 13 - не знали, что судит Он поодиночке. Бойцы ядовитой воды и дырявой дороги - М Ы!!!!!! МЫ!!!! МЫ!!!!!! МЫ!!!!!! МЫ!!!!!! |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 25-05-2011 12:30 |
|
Нателла Болтянская Февральская фантазия На термометре – под тридцать, и апреля, вероятно, не случится, И другого февраля уже не будет, ибо этот - нескончаем… И запахнет из кофейни не весной, а, в лучшем случае, корицей… Остается руки греть на кухне кружкой мандаринового чая. А тиран на ближней даче – тоже с кружкой, пар глаза ему туманит… И пасьянс его сошелся, и мигрень его не мучит совершенно, У тирана в кой-то веки выходной, и никого он не тиранит, Он спокоен и свободен ненадолго от принятия решений. Он сегодня целый день вне зоны действия мольбы или проклятья, Как и в будни, что скрывать, его поступков категории иные. Без короны и без челяди вполне по-человечески приятен. Правда, жалко, что нечасто у тиранов выпадают выходные… Нет, конечно, это – бред, и выходных у тирании не бывает, И она функционирует обычно в круглосуточном режиме, А когда тиран на даче от забот своих тиранских отдыхает, То, понятно, на хозяйстве остается добровольная дружина. Но так славно помечтать за кружкой чая в атмосфере зимней лени, Как тиран ушёл домой, а его свиты и подавно не ищи ты, И за этот выходной на белом свете появилось поколение Не отведавших насилья, и, поэтому, наверно, беззащитных. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 26-05-2011 00:28 |
|
Владимир Высоцкий Еще не вечер Четыре года рыскал в море наш корсар, В боях и штормах не поблекло наше знамя, Мы научились штопать паруса, И затыкать пробоины телами. За нами гонится эскадра по пятам, На море штиль и не избегнуть встречи, Но нам сказал спокойно капитан: "Еще не вечер, еще не вечер." Вот развернулся боком флагманский фрегат И левый борт окрасился дымами. Ответный залп на глаз и наугад - Вдали пожары, смерть - удача с нами. Из худших выбирались передряг, Но с ветром худо и в трюме течи, А капитан нам шлет привычный знак: "Еще не вечер, еще не вечер." На нас глядят в бинокли, в трубы сотни глаз И видят нас от дыма злых и серых, Но никогда им не увидеть нас Прикованными к веслам на галерах. Неравный бой, корабль кренится наш. Спасите наши души человечьи, Но крикнул капитан: "На абордаж! Еще не вечер, еще не вечер. Кто хочет жить, кто весел, кто не тля Готовьте ваши руки к рукопашной! А крысы пусть уходят с корабля Они мешают схватке бесшабашной. И крысы думали: "А чем не шутит черт?" И в тьму попрыгали, спасаясь от картечи, А мы с фрегатом становились к борту борт. Еще не вечер, еще не вечер. Лицо в лицо, ножи в ножи, глаза в глаза, Чтоб не достаться спрутам или крабам, Кто с кольтом, кто с кинжалом, кто в слезах Мы покидали тонущий корабль. Но нет! Им не послать его на дно. Поможет океан, взвалив на плечи, Ведь океан - он с нами заодно, И прав был капитан - еще не вечер. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 26-05-2011 00:36 |
|
Лев Карсавин Ты всё один: что будет, и что было, И есть, и то, что может быть. Тебе Сияет всё, как на небе светило, И движется, покорствуя Судьбе. Безмерная в Тебе сокрыта сила. Являешься в согласье и борьбе Ты, свет всецелый, свет без тьмы в Себе. И тьма извне Тебя не охватила. Ты беспределен: нет небытия. Могу ли в тьме кромешной быть и я? Свой Ты предел — всецело погибая, Небытный, Ты в Себе живешь, как я, Дабы во мне воскресла жизнь Твоя. Ты — мой Творец, Твоя навек судьба — я. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 26-05-2011 00:43 |
|
Владимир Соколов Как я хочу, чтоб строчки эти Забыли, что они слова, А стали: небо, крыши, ветер, Сырых бульваров дерева! Чтоб из распахнутой страницы, Как из открытого окна, Раздался свет, запели птицы, Дохнула жизни глубина. 1948 |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 26-05-2011 00:48 |
|
Татьяна Полетаева Дождь со снегом обещает диктор. Сторож Александр и дворник Виктор Вышли погулять до магазина — Для меня знакомая картина. Погляжу им вслед без осужденья, Улыбнусь, как после пробужденья, — Отстоялась времени вода. А они не оглянулись даже... Снег растаял, под ногами — каша, И уже не видно ни следа. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 26-05-2011 10:40 |
|
Булат Окуджава Музыкант Посвящается И.Шварцу Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел, Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел. Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять, Как умеют эти руки эти звуки извлекать Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил. А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь. А чего с ней церемониться, чего ее беречь. Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь. И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, По чьему благословению я по небу лечу. Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер, Музыкант, соорудивший из души моей костер. А душа, уж это точно, ежели обожжена, Справедливей, милосерднее и праведней она. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 26-05-2011 11:00 |
|
Нателла Болтянская Натюрморт От вселенских беспорядков есть спасение – террор. Вот опять с улыбкой гадкой каркнул ворон: Nevermore . Прибежали в избу дети, второпях зовут отца- Тятя, тятя наши сети притащили мертвеца… Он почти не разложился, и лицо его бело. Он уже расположился по-хозяйски за столом Тятя, тятя, наши сети притащили подлеца, Тятя, тятя, как же с этим жить до самого конца? - Вы, давайте на отца не наседайте, пацаны, Я с такими мертвецами прожил жизнь, и хоть бы хны. На подмогу не зовите, это – старая беда. Посидите, потерпите, вдруг он сам уйдет куда… Он отъестся толст и гладок, он немного подрастет, Он такой у нас порядок всем на зависть наведет, Будут пряники на ужин, будет бражка на обед, Будет нам никто не нужен, ни свояк и ни сосед. Он рассудит и поможет, он рукой разгонит мрак. Если съест кого, то, что же, значит надо будет так… Он защитник и радетель, хоть немного и протух. Поклонитесь ему, дети, это наш привычный дух. Он не балует вниманьем, он не сеет благодать. Он решит, кого в закланье просто так ему отдать. Будет, как нигде на свете, жечься стылая вода… Собирайте вещи, дети и бегите навсегда. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 27-05-2011 00:10 |
|
Новелла Матвеева Сонет на убиение короля Гамлета, Гамлетова отца (и в опровержение толка о нём, что “дурному правителю поделом”)... Правителей дурных, поверь, не убивают. Продажных деспотов, как сахар, берегут! Подошву лижут им, соринки с них сдувают, Их волю выполнять кровавую — бегут... Макбета не проймёт ни время, ни закон, Пока не дрогнет сам пред роком непогожим. Из царства изгнан Лир за то, что стал хорошим: Покуда был плохим — безбедно правил он. Поверим Трагику; он знал людские души. Он разбирался в нас немножко лучше нас... Но оттого-то мы и в... веществе по уши, Что нам ни сам Господь, ни гений — не указ! Что в сумерках расправ, на взгляд наш, злой и сытый, Всегда убивец прав, а виноват — убитый. Январь—июнь 1999 г. |
|
|
isg2001 Академик Группа: Администраторы Сообщений: 12558 |
Добавлено: 27-05-2011 00:45 |
|
Александр Кушнер В отчаянье или в беде, беде, Кто б ни был ты, когда ты будешь в горе, Знай: до тебя уже на сумрачной звезде Я побывал, я стыл, я плакал в коридоре. Чтоб не увидели, я отводил глаза. Я признаюсь тебе в своих слезах, несчастный Друг, кто бы ни был ты, чтоб знал ты: небеса Уже испытаны на хриплый крик безгласный Не отзываются. Но видишь давний след? Не первый ты прошел во мраке над обрывом. Тропа проложена. Что, легче стало, нет? Вожусь с тобой, самолюбивым... Названья хочешь знать несчастий? Утаю Их; куст клубится толстокожий. Как там, у Пушкина: "всё на главу мою... " Что всё? Не спрашивай: у всех одно и то же. О кто бы ни был ты, тебе уже не так Мучительно и одиноко. Пройдись по комнате иль на диван приляг. Жизнь оправдается, нежна и синеока. |
| Страницы: << Prev 1 2 3 4 5 ...... 78 79 80 ...... 312 313 314 315 Next>> |
|
| Театр и прочие виды искусства -продолжение / Курим трубку, пьём чай / СТИХИ О ЛЮБВИ |