|
| [ На главную ] -- [ Список участников ] -- [ Зарегистрироваться ] |
| On-line: |
| Хроники Привала / Творчество Тайги / 2 Продолжение Птичьего. |
| Страницы: 1 |
|
| Автор | Сообщение |
|
Taiga Группа: Участники Сообщений: 15 |
Добавлено: 09-07-2006 03:23 |
|
-- Готово. Идти можешь? Вращаю ступнёй, пробую полностью опереться на ногу. – Могу. На гребне бурелом сменяется редколесьем. Здесь светлей и идти легче. Быстро, однако, подъём по завалу обуздал мою охоту скакать. Догоняю деда, идём рядом. -- Деда Лёш, я вчера неправду сказал. Ведь нарочно, я, лепёшку в муравейник уронил. -- Это ты конечно зря,- спокойно ответил старик,- могло быть и хуже. Да уж ладно, теперь то. Лес снова густел и наконец сомкнулся в непроходимую чащу. Пришлось прорубать себе дорогу. Пробирались медленно, оставляя за собой пласты срубленных веток и пеньки молодых деревьев. Подбираю с земли пушистые лапы, бью под корень и жмурюсь от вспышки яркого, дневного света. Передомной небольшая, узкая долина. Она клином врезается в узкий коридор серых, отвесных стен, взлетающих высоко вверх. Будто какой исполин рассёк гору пополам и раздвинул в стороны. Деда Лёша посмотрел через моё плечё. -- Птичий. Странное ощущение овладело мною. Стою и не знаю что мне теперь делать. Все происшествия не вязались с тем, что я сейчас вижу. Для чего была эта дорога? Что я узнал? Вспомнился ночной гость. Кто он? Последствие муравейника или просто сон? Ни то, ни другое не отвечают на вопросы. Вот только слова старика о том, что мой перевал внутри меня. Значит ли это… Деда Лёша подтолкнул меня плечём и сказал: -- Не стой на пороге, Серёжа. Дверь открыта. Долину прошли молча. Каменный коридор, именуемый Птичьим перевалом, проглотил наши крохотные фигурки. Мы сбросили рюкзаки и устало сели прямо на них. Деда Лёша выдернул травину, пожевал и закусив её в углу рта, сказал: -- Здесь безопасно. Помнишь? «Если хочешь что-то спрятать – положи на видное место». Перевал проклял тропы Виндула, которыми он ходил своим рассудком и ключ от того проклятия спрятал в его сердце. Рассудок бессилен перед взмахом этих могучих стен, и только сердце, не ведая о твердях и иерархиях, продолжает нянчить в своих материнских руках жизнь, познающую ли, неприкаянную ли, сильную или слабую. Когда ты смотришь сверху вниз, то чувствуешь себя Богом, и когда наоборот – хочешь забраться Ему на руки. Козни Птичьего палачествуют над разумом неверия, ибо разум сей, пока не пощупает хрусталь – не поверит в его звон. А теперь собери в картину всё, чем посыпалась твоя дорога до настоящего времени и не достающие части возьми от моих слов. Я слушал деда и видел как сложенное мною ломалось и клеилось заново и по другому. Но никак, никак не мог я втиснуть в эту картину записку, геологов, искавших жизни Белой совы. И только старик, с которым я говорил этой ночью, не казался мне лишним, однако и он держался в стороне. Как же так? Он и часть картины и в то же время для него в ней нет места. В какое-то мгновение мне показалось, что он держит эту картину вместе со мной, только с другой стороны. Такое не давалось моему пониманию, но я счёл это за ответ, пусть и призрачный. Может быть пойму со временем. А история с «заплаткой прошлого», для которой не нашлось дырки в сшитом костюме… Кажется я начинаю понимать… Страница та принадлежит другой книге, это пепел далёкого прошлого, пыль чужой дороги, камень, который я таскал в своём рюкзаке и в который я пытался вдохнуть жизнь, тогда как тропа от первой встречи с дедом до этих молчаливых стен, пыталась вдохнуть жизнь в меня и встречала сопротивление мёртвого и не моего прошлого, заполнившего собою мои лёгкие. Я вспомнил слова деда, смысл которых заключался в том, что нужно заботиться о живом, а не тревожить покой мёртвого. И только во мне заключался смысл происходящего, но окончательно я пойму это завтра утром, из ответа Белой совы на мой последний вопрос, который услышат эти камни. «Дверь открыта»… похоже дед не играл словами. Ведь получается, что ключ подошёл к замку и сломан не был ни тот ни другой. Теперь верти, Серёжа, как заблагорассудится, и в каждом случае ответ будет верным. Ну чем, скажем, деда Лёша не ключ ко мне? И чем я, теперь, не ключ к легенде? Вот в чём смысл крыльев у птиц – в отсутствии преград. Чувствую как в моей голове становится светлее и просторнее, что, вероятно, отразилось в моих глазах и не ускользнуло от внимания и наблюдательности деда. И я ожидал любой его реакции на моё разгладившееся лицо, но никак не этой: -- Ну, Серёжа,- улыбнулся старик, отбросив травину в сторону,- крестись каким-нибудь именем. Крестись, не бойся, поддержи традицию. От Бога отрекаться тебе никто не предлагает. … Какое же мне имя взять на память об этом месте? Лихорадочно перебираю слова, в голове толкутся варианты, один другого краше, но всё не то, всё не то. Да вот же, вот оно, всюду, вкруг меня. -- Деда Лёш… - Тайга. Задор медленно покинул старика. Он долго смотрел мне в глаза и наконец подал руку: -- Здравствуй, Тайга. Я пожал её, робко, с почтением: -- Здравствуй, Белая сова. Так мы простояли ещё какое-то время, блуждая в глазах друг друга. Утро. С Птичьим прощаемся молча, каждый по своему. Мой взгляд задержался на другой стороне коридора. -- Деда Лёш, а что там за перевалом? Старик подошёл, стал рядом и посмотрел на полоску света меж серых стен. -- Там такой же лес, Серёжа,- ответил дед и повернувшись ко мне добавил,- только ты теперь другой. У поездов своё расписание, и они неумолимо приговаривают людей к разлуке грохотом своих сцеплений. -- Бывай здоров, Тайга. Улыбаюсь сквозь слёзы, жму руку деду Фёдору: -- До свидания… Кочубей. Наклоняюсь к Егору и подаю руку ему: -- До свидания, Егор. Крепко обнимаю старика: Деда Лёш…,- и, наконец нахожу нужные слова,- мы ж с вами верим. Я вскочил на подножку уже плывущего вагона и поднялся внутрь. --Батюшки! Путешественник! Вот уж не думала, что ещё увидимся! – радовалась и удивлялась тётя Люба, сцепив у груди руки. – Ну, сказывай, где был то?! В этот раз я не искал, что ей ответить и крепко обняв добрую няню вагона, сказал то, о чём подумалось: -- В прошлом, тётя Люба, в прошлом. Здравствуйте. 50 лет спустя. Медленно поднимаюсь с места и придерживая косы, склоняюсь над костром. -- Я покажу тебе твой перевал… |
| Страницы: 1 |
|
| Хроники Привала / Творчество Тайги / 2 Продолжение Птичьего. |