|
| [ На главную ] -- [ Список участников ] -- [ Зарегистрироваться ] |
| On-line: |
| По реке бытия... / СТИХИ / Покинутый город. |
| Страницы: 1 |
|
| Автор | Сообщение |
|
Key dach Гость |
Добавлено: 21-05-2006 00:12 |
|
... а он не помнил - кружи, кружи Забытое у окна. И если это не значит жизнь - Что же тогда она? Он честно пробовал обойтись Собою, но видит Бог, Не получалось. Его пути Его уводили вбок, Пусть даже прямо в начале шли. Что же, он привыкал Чесать затылок, читая шрифт Отказов на дне зеркал. Я точно знаю - он был герой Как Робин и тот же Тиль, (И ночь стучалась ему порой В сердце...), пока фитиль Еще способен был освещать Некий нестройный ряд. Потом наощупь... Прощал вещам Падения, и навряд Ли даже был. Но не нам судить- Невидимым в темноте - Насколько те, кто идёт среди, Те самые иль не те, Кто раньше шел здесь. И даже я Невидим - куда ни ткни, Клубится пыль моего вранья Над полочкой из-под книг. Он сам стал книгой, в пандан ему Тоже хотят ей стать, Глотая пыль и пытаясь тьму Тёмной рукой достать. Да полно, был ли? Он просто пыль Сегодня, он стёрся в ноль Трением взгляда - этой стопы Читающего. Давно ль Он был свободным - но стал рабом Этой свободы для.... Или свободы от мира, бо Эквивалент - петля, Омут, бросаемый с головой Взгляд в синеву, чья суть - В антиполете. Но мне позволь Перепройти твой путь.... |
|
|
Key dach Гость |
Добавлено: 21-05-2006 00:12 |
|
10 сонетов к самому себе I Какую тему выбрать? Как на грех (Как в шахматах дебюты и гамбиты), Любая тема есть одна из тех, Которые великими забиты. Любовь и ненависть? Действительно, весь мир Страдает и волнуется, и всё же На свете уже есть один Шекспир: А остальные на него похожи. Устройство мира? Наведеньем лоска Здесь занималась целая толпа... И Лобачевский потираньем лба Предвосхитил всё то, о чём пел Бродский. Поэтому, покорствуя судьбе, Я буду говорить лишь о себе.... II Всё остальное было до меня... Рассветы и закаты не менялись Уж сотни лет, нет смысла повторять Те песни, что уныло повторялись Всё те же сотни лет. Наверняка, Поняв интуитивно очертанья, Какого-нибудь гения рука Предначертала тайны мирозданья. И, побывав на том и этом свете, Я соглашусь, что там, где небосвод, Живёт не Бог, а только дырка от Простого бублика, который был доеден Платоном, Аристотелем, Сенекой - Нет Бога, значит нет и Человека.... III Кольцо, спираль... Не важно, просто каждый, Как говорил когда-то некий Маркс, В вираж истории не вписывается дважды: И это не трагедия, но фарс.... Так марсовый кричит "Земля по курсу" Вглядевшись в горизонт орлиным взором, И то же самое кричат туристки хором, Оправдывая цель своих экскурсий На край земли. Зачем? Они не знают, Но всё же косяками уплывают... Руно?... Навряд ли, это не причина Для тех, кто носит только соболя.... Историей почти неразличимы Сегодня пассажиры корабля... IV Божественное провиденье лживо, А промысел истории убог... И фразы вроде старого "Мой Бог" Звучат сегодня минимум фальшиво Не потому, что вымер Пантеон, А потому что Карфаген разрушен.... И заблудившись в лабиринте, Он (Точнее Бог) не слышит наши души. Там только эхо мёртвых голосов - Спешит навстречу мёртвому живое... Они идут друг к другу, эти двое, Не замечая в темноте часов. Да что часы? Во мраке то и дело Ты не находишь собственного тела.... V И этим завершая тему Бога, Стеклянного всевидящего Ока, Огромного всеслышащего Уха, Ноги, Руки, Мозгов и всё такое, Совсем забыли про святого Духа. Досадная забывчивость, ни в коем Разе нам нельзя прощаться С носителем живого триединства. Со сфинксом без загадок обращаться По свински - это будет просто сфинкство... А посему прощай, солдат вселенной, Ты примитивен без своих загадок. А я пред бесконечной колоннадой Законов мира преклоню колени.... VI Вот так проходит и земная слава... Слова пусты и в общем-то просты, Служенье муз не терпит суеты. В моём стакане плещется кровавый Настой на лицемерии и боли И я спешу допить его до дна... То ль для того, чтоб опьянеть, а то ли Для того, чтоб персона- Жи сна не стали бы массовкой для кошмара, И на заборе буквы Валтасара Сливаются и кажется, что в них Заложен смысл особенно невнятный Сегодня вечером.Придуманный двойник Сливается с придуманным парадным.... VII А в чёрный ход уже пробралась ночь... Друзья ушли, пишу стихи на кухне: Своей рукою прилепляя буквы Одна к другой, и думаю, давно ль Моё перо не знало рифмы к "куртке"? Теперь же мне по силам "волапюк". Насколько сложно подобрать "окурки" Не мне судить, но ежели бы вдруг Мои друзья, как я бы, не курили, То разговор зашел бы о другом: "Автомобиле" или же "кадрили", Литературном "стиле"... Cапогом, А не мечом решаются походы... Прошу прощения за скверные длинноты... VIII Поскольку стих мой о себе, то странным Мне показалось не включить в процесс Игру в себя. Велеречивый бес Мне не даёт проходу. Этот рваный И спутанный клубок причастных, бес- Совестно и нагло бьет фонтаном. Видать, не обойтись мне без "стакана", Ведь я забрёл в такой дремучий лес Из этих семантических завес Что если раньше я не лез в карманы За новой рифмой (как герой романа Я просто жил и не искал чудес, А слушал ругань автора с небес), То нынче я спасаюсь лишь "наганом". IX Довольно упражняться в пустословье. Давайте говорить о Всём, коль скоро Нельзя поговорить о Ни о Чём. И скорость Такого сочинительства - условье Его же правоты. Тем более что кроме Такой вот Скорости присутствует и Время. И только ветер на пустом перроне Чуть тронет ветку брошеной сирени.... Коль Время вышло, не поможет Скорость, Поскольку и она не абсолютна.... А пряный ветер унесётся в город, Так по вечернему пронзительно безлюдный.... Он будет там носится между окон, Потерянно, забыто, одиноко.... X Сирень похожа на живую нежность - Улыбку, заключённую в неволю, Которую старательно мусолят Концами губ, и сплюнувши небрежно, Мгновенно и надолго забывают Среди другого сора полустанка.... Лицо людей - такая же изнанка Всего того, что от других скрывают, Как голос ветра в переплёте рамы. Как чей-то плач среди чужого смеха, Когда скупое на повторы эхо Тихонечко разыгрывает драмы Почти неслышным голосом в толпе.... Но всё это опять же о себе.... 25.04.2002 |
|
|
Key dach Гость |
Добавлено: 21-05-2006 00:13 |
|
*** Разбавь свою скуку, расправь свои плечи, Я знаю, ты можешь, я знаю, ты хочешь. Наш путь, как роман без конца, бесконечен, Он вовсе не страшен и, может быть, прочен. И может быть, вовсе не так безнадёжен Как ты полагаешь, склоняясь устало Над старой газетой, кусок молодёжи- Ты лампа, горящая вполнакала. Ты свечка и твой укороченный фитиль Желает гореть достижением цели, Пусть ты одинока, но где же Спаситель И спички, которые не отсырели. Большие и хищные жёлтые звери Сбегутся и будут, сверкая глазами, Следить на пороге незапертой двери За свечкой, сгорающей пред образами. И будут метаться испуганно тени, А пламя, расправившись с темною дрянью, Положит конец ожиданью мистерий, Положит конец вообще ожиданью Чего бы то ни было. Слабой улыбкой, Дрожащей и робкой, подобно границе Меж тенью и светом, меж твёрдым и зыбким, Зажжётся то пламя на сумрачных лицах Людей, повторяющих снова и снова С бездумностью крика, с бесстрастностью стали, Одно бесконечноненужное слово: "Усталиусталиусталиустали". Пусть льётся рекою феерия красок На этом чудеснейшем карнавале, Они повторяют из прорезей масок: "Усталиусталиусталиустали". "Заткнитесь.Замолкните.Просто молчите. Ну сколько же можно, они нас достали". Они повторяют в упрямой защите: "Усталиусталиусталиустали". У стали, да,да, у обычнейшей стали Есть сотни обличий: и скальпель, и пули. И те, кто когда то шептали:"Устали", Теперь замолчали, они отдохнули. Отлитые в форме не сталью, но воском, На фабрике мыслей с конвейера счастья Поэтому выброшенные из производства. Всё в принципе то же, и форма и части, Но всё же какая то несообразность В их внутренней сути, в субстанции штампа. Их разность от прочих похожа на разность Идеи из прозы и мысли из ямба. Их разность от прочих похожа на разность Меж громким и тихим, меж серым и чёрным. Но целостность будет преследовать частность Сомнением в истине выбранной формы Всегда. Ибо где идеальная форма? Для многих штамповка - венец идеала, Для многих винтовка - конечная норма, Для тех, кто меняется - этого мало. Для тех, кто меняется - этого много, А, впрочем, единственным истинным знаком Для многих является лишь дорога, И свет, что в конце её. Он одинаков Опять же для многих. Да что там для многих ? Мы все будем здесь и сверкая глазами, Продолжим следить на последнем пороге За свечкой, сгорающей пред образами. *** А листья висели, а листья качались, А листьям казалось, что так будет долго, Но листья слетели, но листья сорвались И долго кружились без всякого толку. А ветер всё гладил покинутый город Своею прохладной, но сильной рукою, А ветер кидался в распахнутый ворот Порывом забвенья. И голой тоскою Звучал его голос, но был безответен. И только лишь листья с укором внимали, Тому, как ругался обманутый ветер, Оставленный с ними, его не позвали С собою в те земли, где теплое лето, Где клевер, цветы и весенние росы. Ему предоставили право ответа На летом поставленные вопросы. Он должен был выбрать последние крохи, Последние звуки последнего бала, Последние чувства, последние вздохи Последних живущих, и снова начало... Он был одиноким как только быть может Последний живущий, невольный убийца Всего остального, и собственный тоже. Ему оставалось всего лишь проститься С оставшимся миром, хорошим и добрым. Отметив тем самым начало сезона В котором по трубам, обугленным рёбрам, Дождь тенькает музыкой ксилофона. Он тихо смеялся и шёл со мной рядом, Мой друг, самый лучший на этом свете, Неслышимый слуху, невидимый взгляду Несчастный самоубийца ветер. Мы шли, вспоминая о всяком вздоре, О нашем дворе и излюбленном месте На крыше, а также о Чёрном море, К которому тоже ездили вместе. О птицах, которые из голубятни Взлетали в небо, белые птицы. О детстве, которое, знаете, вряд ли Для нас когда нибудь повторится. Он дунул, шутливо и очень нежно В лицо мне, не смеющему проститься, Шепнув:"Ну что ты. Я же вернусь, конечно. Я обещаю тебе когда нибудь возвратиться". И он исчез, я же к себе поднялся И целый вечер рассматривал старые фото Из детства, и долго до слёз смеялся Смехом, перетекающим в икоту. В каждой из них корчил гримасы ветер, Портил причёски и оттопыривал уши, Он был частицей нас, может на целом свете Не было никого, кто так внимательно слушал. Мне показалось? Или на самом деле... Я подошёл к окну и за прохладой кварца, Мельком заметил листья, что, оторвавшись, летели С ветром куда-то вдаль. Им надоело болтаться... |
|
|
Key dach Гость |
Добавлено: 21-05-2006 00:14 |
|
*** Чью-то чуждую волю исполнив И пополнив собой гарнизон Неудачников, мы как волны Убегаем за горизонт. Иллюзорен, незрим, неясен Как прикрытый рукой зевок, Отрицанием всяких связей Возникая из ничего - Горизонт окончанье ока. В этом сумрачном мире тел В каждой букве своя дорога, В каждом слове - её предел. Этой ночи опричь, алым Красит волны под вечер, ты Не связующее причалов, Просто точка. Но две черты Горизонта, креста, портрета Не дают ей спокойно плыть От предмета и до предмета Без желания их открыть. И поэтому неким знаком Станет письменный стол, на Котором лежит бумага, Под которым плещет волна. *** Надо глядеть только в будущее, только вперёд И вот, я, как сейчас помню,вышел из тех ворот, Плотно захлопнув дверями чёрную пустоту, Что попыталась прорваться к сожжённому мной мосту. Передо мной лежал чёрный квадрат двора, И почему то казался меньше чем вчера, Я пересёк его быстро, наискосок, Так, что студёный ветер захолодил висок. Чёрные листья падали точно в мои следы, И обращались падалью светом первой звезды, Я же решил остаться собой тогда, Вот почему мне светит моя звезда. Молча качались чёрные тополя То ли мне угрожая, то ли моля, Может бы то и другое, но их мольбы Как пожелание счастья после борьбы. Как пожелание мира после войны, Надпись, которая стала частью стены, Улыбка, которая стала частью лица, Начало, которое стало частью конца. Я не нашёл исхода за столько лет, Может быть потому, что исхода нет, Может быть потому, что мой поход И воплощает собою этот исход. *** Вспоминаю те мрачные коридоры, И пятно в конце, и полей просторы, Музыкальный скрип досок под ногой, Затхлый ветер, может быть, дуновенье На один момент, на одно мгновенье, Возвращает меня в то, что было мной. Ненавистных ухмылок мыльная гуща, Неопрятна, гнусна, кровососуща, Этот вечный когда-то давно кошмар, Говорят, что мир - это кнут и пряник, Я уверен, это сказали по пьяни, А на самом деле он просто комар. И стекла прозрачного холод стылый, Оживляет то, что давно застыло, Превратившись в старый, затёртый слайд, Наливаясь соками тысяч красок, Упиваясь подлостью многих масок, Поступай как хочешь, но поступай. Эти пыльные, жуткие пространства, Паутинчатой вечности убранство, Не даёт заснуть мне спокойным сном, И мечта, что когда-нибудь всё взорвётся Старым эхом в сердце моём отзовётся, Смехом радости перед таким концом. Оболочка, заполненная одной пустотою, Не продажен, поскольку ничего не стою, Я как старый, добрый проданный смех, Приношу везенье, но какой ценою, И везенье это, судя по раскрою, Не способно во мне залатать прорех. Для чего мне эта пустая доля, Нежеланьем жить я смертельно болен. Как доска затёртая отвергает мел, Словно требуя посильней нажатий, Семантически подлых рукопожатий, Я давно этой гадостью переболел. И частенько во сне видел я картину, Предназначенную, видимо, тому кретину, Что когда-то давно ожиданьем жил, Это пеплом засыпанная равнина, Словно мир, холодный наполовину, Остальной половиной своей остыл. Не хочу разжигать ледяное пламя, Мне довольно того, что содержит память, Для того, чтоб не верить в горячий лёд, Мой девиз состоит из букв обычных: «Каждый трагик не может не быть комичным». Для трагедий всегда настаёт черёд. Да, доходит очередь до Карфагена, Разрушений грязно-белая пена Заливает всё вплоть до идей, Остаётся только вечная память, За числом могил разговор не станет, У оплёванных, нежно любимых вождей. Но даруя мысли, дела и судьбы, Я почти что слышу наветы судьям, И уверен в том, что не будет спасенья мне, Но пока что я раздаю рассветы, Капли звёзд и лучики звёздного света, Как ни странно, довольный этим вполне. И журчанье струящегося потока, Это вечное убегание от истока, А исток истоков всегда один, И весёлых капель чуть слышный рокот, Это то, что мы называем роком, Сумма прочих всяческих величин. Сердолика красные ориентиры, Берегов размытые жизнью пунктиры, В небе гроздья могучие облаков, Рядом капель огромное быстрое братство, Я не знаю, но в сущности, может ведь статься, Наша жизнь - один из таких ручейков. Возвращаемся к первоначальной теме, Как жена Адама в былом Эдеме Возвращалась к древу Добра и Зла. Невозможно жить, исходя из мысли Что ты только капля и к ним причислен, Как жена Адама к нему была. И желанье жить не по воле рока, Это самая старая подоплёка Несвободы, по существу, любой, Мы - молекулы в броуновском движенье, Хаотичностью компенсируем притяженье, Ужасаясь своей роковой судьбой. *** В этом городе, словно в клетке из улиц, Ограниченный всем, и даже своей свободой, Не всякому виску достанет пули, И это тоже проблема своего рода. Обречённый на счастье до рождения без вопросов , Ты, как поезд, отправленный по нужной ветке, Только вот для поездов существуют откосы, А у тебя, как назло, нет ничего на заметке. Решивший когда-то примирить две бездны, Грязью мыслей безнадежно замаран, Наконец-то понял - ты просто бездарь, И как же от тебя прёт слов перегаром. Ты пытался остаться собой и стать многим, Плоть от плоти толпы, хламидомонада, Но только один исход определяет все истоки, Так повелось, и значит, так кому-то надо. В этой клетке из символов, слов и знаков, Для тебя есть всего лишь одно развлеченье, Ведь если все равны и каждый одинаков То и страдают все одинаково до умопомраченья. Вот так и живёшь, сумасшедший среди сумасшедших, В мире, нереальностью своей единственно реальном, Проливая жгучие слёзы зависти вслед ушедшим, В ненормальности считая только себя нормальным. И только небо не скрывает своих иллюзий, Наверно, поэтому оставаясь таким манящим, Звезды правы в своём убегании, я не боюсь их, Как и ты умеющий, но ни черта не говорящий. В этой погоне за убегающим небом, Где-то теряющем постепенно свою млечность, Делай что хочешь в стремлении нелепом, Ассоциируй себя и слово вечность. Не сомневайтесь ни в чём, я прошу вас, не надо, Все, завершаю, скоро последняя строчка, Рай - бесконечная линия, что же касается ада, Он, как вы поняли, лишь бесконечная ТОЧКА. |
| Страницы: 1 |
|
| По реке бытия... / СТИХИ / Покинутый город. |